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     Le jeune garçon était très embarrassé, et cela, heureusement, calmait sa joie. Brusquement il eut une idée lumineuse. Il se souvint comme Lydie claquait sa langue avec délices quand elle buvait chez son oncle un verre de Ricard… Après tout ne noie-t-on pas les grands chagrins dans l’alcool ? !

     -       Nous aurions pris l’apéro. » hasarda-t-il.    

      Pendant quelques secondes les yeux de l’adolescente brillèrent de convoitise. L’apéro, un Ricard sûrement ! Tout de même, elle aurait l’air de quoi maintenant ? Il n’aurait pas fallu qu’elle pleure autant ! Non, mieux valait renoncer cette fois…

     -       Mon bon Pierrot, je vous fais tout rater, mais il faut que je reste, que je les vois se sourire… Il faut que je la voie embellie de l’amour de l’autre. Elle eut l’impression qu’elle venait de réaliser une littérature, et qu’elle inaugurait un nouveau genre de romantisme. Pour le jeune homme elle devenait obscure :

     -       Mais quel autre ? » pleura-t-il.   

      Violente, elle répondit :

      -       Vous ne la voyez pas qui se pâme dans ses bras ? »

      -       Qui se pâme ? Dans quels bras ? »   

      Elle n’eut pas le loisir de répondre. Comme elle cherchait un refuge pour y mourir, ses yeux tombèrent sur le couple haï. Ils suivirent tous les deux, elle, avec des yeux de lionne, lui, avec des prunelles de chien fidèle ou d’enfant, les évolutions de Mimir et d’Alice. Il admirait… Elle ne souffrait plus autant parce qu’elle aurait voulu gifler cette intrigante… Faire un beau scandale, griffer Mimir ou mourir dans ses bras !  

   A dix-huit ans il y a rarement autre chose dans un chagrin d’amour, rarement que de la violence ou de l’abandon à l’objet aimé. Il ne s’y mêle aucune blessure d’amour propre, d’orgueil blessé, de malaise du à de précis désirs.

    La jeune fille les vit arriver si près que son souffle en fut coupé. Elle serra la main de Pierrot, éberlué de cette force. Elle voulut émettre une phrase que sa colère étouffa. Elle ne put que grogner, le visage pourpre levé vers les deux heureux :

    -       Pas belle, pourtant, cette salope ! »  

    Son mot ordurier la calma. Gênée, elle regarda Pierrot qui savourait cette grossièreté… et la présence d’Alice !   

    Il apprécia de haut en bas le corps de la jeune valseuse, avec un air ravi et un tantinet gâteux. Sa compagne le vit humer avec satisfaction le parfum intrigant du couple. Sa colère subite changea d’objet… Elle n’aspirait plus qu’à froisser ce benêt, ce trop jeune…

    -       Ne la regardez pas ainsi. Vous avez de nouveau les yeux d’un gastronome évaluant une tranche de galantine truffée. » 

    -       A moins que cela soit un délicieux bonbon ! » rectifia-t-il, et il reçut sur la joue, avec une extrême candeur, un magistral soufflet.  

    Tous les deux se levèrent comme si la gifle était le signal du départ. Un vieux monsieur se moqua : « Les enfants devraient être au lit à cette heure, ils deviennent méchants. » Ils crurent alors essuyer le plus offensant affront.   

     Pour se venger de tout, des enfants au lit comme de la gifle, Pierrot, pendant qu’il enveloppait Lydie dans sa sortie de bal, au vestiaire, lui susurra dans l’oreille, d’un ton baderne et protecteur :

     -       C’est le beau Mimir, mon petit chou, qui vous fait souffrir ? Oh la la, que ne le disiez vous, on vous aurait fourni des mouchoirs ! Mais n’est-il pas un peu rassis pour vous Lydie ? ! »

     -       Rassis, rassis ! » fit-elle, « Mimir rassis ! Lui, le plus beau, le plus séduisant ! » Et elle éclata en sanglots… 

                                                                                                            (à suivre)marieclaude.peyraud@gmail.com

          Dans un coin du salon, sous une grande plante verte, Lydie méditait sombrement, farouchement, comme les êtres très jeunes qui ont sujet d’être mécontents. Son compagnon, un adolescent de vingt ans à peu près, inconsistant, la moustache encore fragile et prétentieuse, la regardait d’un air boudeur et osait de temps en temps une phrase polie qu’il voulait réconfortante et spirituelle. La jeune fille tapotait nerveusement, de son éventail rose, sa petite paume brune. Dans sa robe, d’une couleur un peu voyante, elle apparaissait dorée comme une créole, trop épanouie pour sa petite taille. Les lumières dansaient dans ses yeux noisette comme des petits lutins furibonds.

      -       Lydie, mais qu’avez-vous ? Depuis le début de la soirée vous n’avez pas dit quatre paroles, et vous avez refusé obstinément de danser ! »

       -       Je ne danserai pas, Pierrot, je vous l’ai dit, et surtout avec vous ! Je n’ai pas envie de rentrer ce soir sans chaussures ! »   

       Il évita un bâillement d’ennui, la regarda… Evidemment il n’y avait rien d’autre à faire qu’à la laisser à sa mauvaise humeur, mais il avait beaucoup de sympathie pour Lydie, et quelquefois, elle savait être si charmante ! Il essaya d’improviser un compliment, qu’il élabora au préalable en pensée, car il était ordinairement assez gaffeur.

      -       Vous êtes pourtant jolie ce soir, et votre robe aussi… Votre coiffure attire tous les regards. » 

      -       Qui ? » lui cria-t-elle, « Qui est jolie ? Ma robe ? Ma coiffure ? Moi ? Mon pauvre Pierrot ! On ne vous comprendra jamais ! Surtout quand vous voulez être intéressant ! » Elle ferma rageusement son éventail.

       -       Puis tenez, les gosses de dix-neuf ans comme vous ne devraient jamais faire de compliments aux femmes ! » 

       -       Aux femmes ! » Il allait protester, le menton levé, la poitrine en avant comme un valeureux athlète.

        -       C’est vrai, » remarqua-t-elle, excédée, « vous avez toujours l’air, en feignant m’admirer, de contempler une galette ou une tartine de confiture à l’heure du thé. »   

         Coléreux mais embarrassé, maîtrisant une folle envie de la gifler, Pierrot enchaîna :

       -       Dites que je vous déplais affreusement, ou alors, » siffla-t-il, redevenu pratique et incisif, « Vous avez la migraine ! Votre front jaunit et vous avez un commencement de bouton sur le nez ! Il vaut mieux que je parte ! » 

       -       Quoi ? » fit-elle, en palpant son nez, « Un bouton ! » Puis elle le vit prêt à partir, se vit seule, privée de celui qui supportait ses caprices avec stoïcisme. Elle fit un effort pour le retenir en essayant un navrant sourire, puis, se sentant malheureuse, infiniment, avec son front jaune, le bouton épanoui de son nez, elle ne chercha plus à retenir ses larmes qui, généreusement, mouillèrent des cils trop noirs.

       -       Vous êtes un enfant, Pierrot. Un enfant ! Non, vous ne réalisez pas ce que je souffre ! »   

       Etonné, il la regarda bouche bée, prêt à la voir se diluer dans cette souffrance virile, comme le noir de ses cils dans ses larmes. Elle eut alors une importance démesurée, et, malgré une ou deux marbrures noires au coin du nez, qui l’apparentaient à un jeune mousquetaire, il la trouva  idéalisée par sa douleur. Une légère tendance au romantisme lui faisait trouver belles les larmes. Il eut voulu pleurer ainsi… Un peu, pas trop, juste les yeux emplis... Comme ils seraient beaux tous les deux, près d’un lac ! Il imagina Lamartine et Elvire… Le clair de lune de Werther… Et, dans son imagination, leurs deux silhouettes s’affinaient, leurs yeux brûlés de larmes mangeaient leurs deux visages, émaciés et pâles… Si émouvants… C’est drôle, elle lui avait toujours fait l’effet, sa petite Lydie de dix-huit printemps, d’une bonne petite femme faite pour les petites peines et les petits péchés ! Un peu comme lui… Il hocha la tête… Ce soir pourtant… Il fut navré de ne pouvoir atteindre cette douleur… Il la contempla encore. Il fallait saisir cette suprême minute de souffrance, s’enrichir d’un sentiment nouveau.    

       Lydie tourna vers lui un visage ruisselant de sillons bruns, épais comme de l’opium sur la tête d’un pavot… L’effet irrésistible fut dépassé, mais autrement… Il tendit rapidement un mouchoir et lui cacha le visage pour qu’elle ne vit pas ses efforts pour rester douloureux…

       -       Vite, vite, essuyez-vous. » lui jeta-t-il en se tordant silencieusement de rire, rougi par ses éclats de joie silencieuse.

       Elle se laissa aider, essuyer, et prit en cinq minutes, dix ans de plus… Une espagnole mûre, jalouse à hurler de cette chipie d’Alice qui accaparait Mimir et lui enlevait le Bonheur de cette soirée qu’elle avait rêvée inoubliable…

        -       Ne pleurez pas, chérie, et, si vous le voulez, je vous accompagnerai chez vous. »

        -       Oh non ! » fit-elle, en résistant, « Non, j’assisterai à tout, je vivrai mon calvaire ! »

         Elle se cacha derrière son éventail qu’elle déploya comme un paravent.

 (à suivre)

marieclaude.peyraud@gmail.com