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            Heureusement, le petit antiquaire est si sourd et si vieux que vous perdriez votre temps… Vous jetez un regard de regret sur les cruches, les chandeliers… Les miroirs… Les crémaillères et les coffrets… Et les mille choses jamais vues… C’est mieux, hâtez-vous, le soir devient rose. Votre pas résonne une note fausse sur le trottoir. Vous avez le sentiment d’être importune. N’importe, la petite ville vaut une visite. « Tiens, quelle gentille place avec ses marronniers ! Quelle fraîcheur ! Quelle sérénité ! Des bancs de bois peints en vert, quelques marmots, un vieux monsieur sévère, et le rituel couple d’amoureux… Vous soupirez : Comme on doit s’ennuyer ! » Pourquoi ? Vous dit la petite ville… Pourquoi ? Vous disent les oiseaux… Pourquoi ? Pourquoi ? Vous chantent quelques notes de piano, égrenées derrière des persiennes closes…

           Ne rit-on pas ici ? Et de la façon laplusspontanée ?   

           Vous risquez un regard derrière vous… Faîtes, faîtes… Cela en vaut la peine.          

            Ne sont-elles pas gracieuses ces trois lycéennes qui causent et s’agitent ? Et ces deux autres, assises près du faune de pierre, qui babillent et se font des confidences ? Et l’Amour près du jet d’eau, cambrant les reins, tendant l’arc entre des hampes de joncs ? Que tout cela est charmant ! Désuet sans doute, mais mignard et digne du grand siècle… Oui Madame, osez l’avouer et le dire : Plus que le cubisme et toutes les nouvelles écoles, cela fait rêver et surprend… Quelles belles vacances si vous y restiez… Et les yeux de cette dame qui vous a souri, ces yeux si bleus, si audacieusement tranquilles… Peut-être serait-ce une amie ? Sans en avoir l’air, observez-la attentivement. L’avez-vous reconnue ? Mais oui, elle est sans aucun doute, la petite-fille de mes « Grandes Dames de SAINTE-MARGUERITE », celles qui portaient, lorsque ma grand-mère n’était qu’une enfant, des jardins sur la tête, et d’innombrables jupons qu’elles relevaient précieusement les uns sur les autres, afin de parer leurs jambes fines d’un arc-en-ciel de dentelles.          

       Elles musaient les jours de fête ou de fanfare dans ce joli jardin, jouant avec d’élégantes ombrelles, se quittant, se rencontrant, s’embrassant avec des cris d’oiseaux, bavardes et rougissantes, ébauchant un pas de valse qui faisait craquer leurs fins souliers, esquisser un envol de liberté au boa de plumes qui retombait, langoureux et frissonnant sur leurs épaules de neige.        

       Ah si le faune de pierre pouvait parler ! Ne vous confierait-il pas mille secrets, mille potins charmants, et même quelques drames ? Peut-être vous ferait-il rougir, Madame, et votre confusion se lirait sur votre front tout rose, dans vos yeux ardents qui se voileraient, sur vos lèvres, palpitantes qui feraient une adorable moue. Vous diriez à l’homme de pierre « Contez-moi tout », et même sans ombrelle, sans robe brodée sur transparent rose, sans la fanfreluche des jupons, vous leur ressembleriez tant, Madame, et si parfaitement, aux Grandes Dames de SAINTE-MARGUERITE, que le vieux faune aurait l’impression de ne trahir personne.

            Il est muet parce qu’il est de pierre, et qu’il est attentif… Il regarde le temps s’écouler, et vivre sa petite ville… Il voit tant de scènes… Il devine les secrets des visages connus, il lit dans les cœurs, comme l’heure au grand cadran du collège là-bas. Il écoute de si étranges confidences qu’il redoute bien souvent de voir battre son cœur de pierre et de mourir comme les hommes… Ah oui, Madame, c’est toute une histoire et la voici………